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In men che si dica, cenere o scheletro e semplice nome o neppure più nome; e il nome è solo rumore e voce che risuona. Le cose che nella vita si considerano tanto preziose sono vuote, marce, piccole, botoli che si azzannano, bambini rissosi che ridono, e un attimo dopo piangono. La lealtà, invece, il pudore, la giustizia e la verità «dalla terra dalle ampie strade» [sono volate] «sull’Olimpo». Allora che cos’è che ancora ti trattiene qui, visto che gli oggetti della sensazione sono quanto mai mutevoli e instabili, gli organi della sensazione ottusi e corrivi a impressioni illusorie, la stessa povera anima è alito che evapora dal sangue, e aver buona fama presso gente come questa è cosa vacua? E allora? Attenderai sereno di estinguerti o trasmigrare? E finché non sarà giunto quel momento, che cosa basta fare? Che altro se non venerare e benedire gli dèi, far del bene agli uomini e sopportarli, e astenersi, e ricordare che quanto cade fuori dei limiti della tua misera carne e del tuo misero soffio vitale non è tuo né in tuo potere?